Et c'est parti ! Pour la première fois, je suis assis à ma bannette, le clavier en plastique posé sur mes genoux repliés. En tournant la tête, j'aperçois, par le hublot, l'eau turquoise qui défile. La dérive vibre, on entend le vent souffler dans les haubans. Nous filons, droit vers l'Amérique. L'équipage est heureux.

Flashback. 8h30, ce matin. L'ensemble de l'équipage se retrouve à la terrasse de l'hôtel. Nous ressemblons à tout, sauf à 10 marins sur le point de traverser l'Atlantique. Seules nos tenues identiques Groupama trahissent l'objet de notre réunion, et déjà, les retraités anglais viennent gentiment nous rappeler que nous venons de passer notre « last night in civilization ».

Rapide briefing météo et distribution des dernières tâches. Vers midi à table, je prends véritablement conscience d'être entouré de « tourdumondistes ».Tous racontent leurs souvenirs de New-York, de Tasmanie, ou encore de Cap Horn.

De chavirages, de naufrages et de victoires. Comment exprimer mon excitation pour une simple traversée de l'Atlantique, alors que ces mecs ont juste l'impression d'aller faire un tour dans la baie de la Baule ?

Retour sur le bateau, cette fois-ci, je n'y redescendrai pas. Nous chargeons nos affaires, déchargeons l'inutile. Je suis le numéro 10, j'ai donc la bannette (lit) numéro 10, la gamelle numéro 10, le casier numéro 10, le ciré numéro 10. Tout est organisé à bord, en cas de problème, il faut être réactif.

Mes bras se transforment en compote…

Enfin nous larguons les amarres. Le moment tant attendu. Depuis des mois, j'attends cette traversée, et jamais une matinée ne m'a paru aussi longue.

Nous sortons de la marina de Cascais, et au bout de quelques minutes, commençons à hisser la grand voile. Debout sur le moulin à café, je mouline. Ces sortes de colonnes, reliées aux winchs permettent de démultiplier les forces, et franchement, ce n'est marrant que les quatre premières secondes.

En effet, depuis cinq mois, je me la pète en racontant que le mât fait 38 mètres de haut, mais bordel, je n'avais pas pensé qu'il fallait y hisser une voile…

Je n'en peux plus, mes bras se transforment en compote, je deviens tout rouge, je souffle comme pas possible, et en face de moi, Lionel Lemonchoix semble mouliner avec une facilité déconcertante… « Allez les mecs, vous en êtes à la moitié ! » -le genre de phrase qui ne fait pas plaisir…

« Bon, c'est bon, on peut éteindre le moteur ». Fred s'écarte de quelques degrés du vent et le bateau prend immédiatement de la vitesse.

Ce monstre semble ne plus rien peser et se met à glisser sur l'eau tel un petit dériveur. Je ma ballade sur le bateau, essaie de prendre mes marques pendant que l'équipage s'affaire sur des petits détails techniques à régler.

Déjà les quarts sont mis en place, dans trois heures, je monterai sur le pont avec Fred, Gaël et Yann. La vitesse est toujours envoutante, mais devenant habituelle, reste-elle excitante ? Je ne le sais pas.

Sentir la dérive vibrer, de voir l'eau défiler à toute allure

Ce qui est sûr, c'est que ces bateaux procurent une sensation permanente. Celle de sentir la dérive vibrer, de voir l'eau défiler à toute allure sous les filets, d'aller plus vite que le vent lui-même. Celle d'avoir le temps de « vivre le moment présent » tout en étant heureux « d'avaler les miles »

Juste avant de finir ce papier, je suis monté sur le pont quelques minutes, le temps d'apercevoir des dauphins, et… des baleines ! A demain !