« Je m’appelle Ravi Shankar, l’homonyme » : une vie entre malédiction et bénédiction

SI j’avais touché une roupie chaque fois que j’ai rencontré quelqu’un qui m’a fait une blague sur Woodstock, qui a tapoté sur une air-cithare en chantant d’un air nasillard, ou qui m’a demandé d’arranger une rencontre avec ma fille, Norah Jones, je serais un homme riche.

Pas un jour ne passe sans qu’on me rappelle que je porte le même nom qu’une icône de la world musique. J’ai vécu ma vie comme celle d’un double, d’un second Ravi Shankar.

Ma crise d’identité remonte au jardin d’enfants, en banlieue, dans l’Etat de Virginie, où mon institutrice à la queue de cheval et au sourire béat, madame Fatuma, m’a pris à part un jour pour me féliciter de savoir lire si tôt et m’informer que j’avais un don spécial... comme celui dont je portais le nom !

Mais ce n’est qu’à l’adolescence que cette histoire d’homonymie a commencé à affecté mon monde. Un jour, alors que je trainais avec des potes, et qu’un radiocassette diffusait la chanson des Stones « Paint it black », j’ai osé dire que j’aimais ce rythme de guitare. Un ami s’est aussitôt moqué de moi :

« Ce n’est pas de la gui-tare, c’est de la cith-are. C’est indien, mon pote. C’est Ravi Shankar. Tu sais : le vrai. »

Pour moi, ces miettes de célébrité ont été à la fois une malédiction et une bénédiction. Je n’oublierai jamais cette bibliothèque de Caroline du Nord dans laquelle je donnais une lecture de poésie : quand j’ai mis le pied sur l’estrade, un vieux monsieur s’est levé, criant « Ce n’est pas Ravi Shankar ! », et s’est précipité vers la sortie, provoquant un départ massif.