11 Novembre : l'Ecole devrait honorer la paix, pas la guerre

non seulement il n’a pas dû le lire...mais encore on peut lui signaler qu’il en a fait un film (son unique je crois)...un individu atypique et courageux ce trumbo en période maccarthyste pleine de czars...

« Le principal crime de cette guerre est de ne pas avoir voulu assumer le choix de la poursuivre quelques semaines »

Ça, avec Czar, on n’est jamais sûr d’être au bout de l’abjection. Il aurait fallu aller plus loin que le Onze novembre, que si je comprends bien il voit presque comme une défaite. Allez, une petite piqûre de rappel pour ceux qui, comme lui, ne veulent pas voir ce que fut vraiment cette guerre

Le Onze Novembre. Avec les écoliers rassemblés sous le monument aux morts, écharpe à ras ton nez rougi, touillant du bout de la galoche le gravier gris du cimetière, dans le silence des regards baissés, tu entendais sans bien comprendre le clairon corner lentement la lugubre sonnerie « Aux Morts ». Ce monument couvert de noms en colonnes, sagement gravés au sang (et pourquoi parlait-il d’enfants morts, il y avait là comme une antinomie ; tu l’aurais peut-être comprise si tu avais su qu’avant de mourir, ils criaient parfois maman). Ce monument ceint de quatre obscènes obus liés par d’énormes chaînes marronnasses, montrant une mère muette les yeux dans les mains, tête penchée sur le cadavre de son petit soldat de bois mort couché raide en sa capote de pioupiou. Ce monument entouré d’hommes au regard fixe pour ne pas être perdu, jeunes alors, qui vieilliraient à la même place, un peu ridicules d’encore cacher leurs larmes derrière une moustache tremblante face à des gens dont l’indifférence polie croîtrait avec le temps, allant jusqu’à les supposer responsables d’une guerre qu’ils avaient faite malgré eux. Ils portaient des médailles forgées du métal qui avait tué leurs frères de la boue. Ils portaient des drapeaux dont le rouge rappelait leurs pantalons garance, qui fournirent si belles cibles aux balles ennemies et si bon argent aux filatures de l’arrière. Ils portaient l’auréole d’une gloire tressée par des pouvoirs soulagés de ne pas devoir rendre aux morts des comptes de l’ignominie qui avait brisé leur jeunesse, brisé celle de leurs amours statufiées en éternelles veuves de guerre, brisé la vieillesse de leurs parents soudain orphelins, brisé l’enfance de leurs petits condamnés à grandir sans la force d’un père.

Tu les voyais agrippant des drapeaux, coiffés de calots que l’âge ferait glisser de traviole, le bras confisqué par un obus, le visage haché par un éclat de mitraille, la jambe égarée quelque part dans un champ pourri des Ardennes, dans ces forêts dont les arbres de maintenant ont pour sève le sang des morts de jadis, dans ces pays de cauchemar ouverts à tous vents d’invasion et crevés d’âge en âge par des hordes accourues de l’Est. Mais si le corps se tenait là devant toi, droit comme un if, ou appuyé sur un pilon, ou pire voituré par un proche, l’âme courait toujours cette terre de déraison, Côte de l’Homme Mort ou Chemin des Dames - beau nom pour le plaisir - et l’horreur qu’ils y trouvèrent.

Un jour tu vis une carte postale : le petit Pierre à genoux dans son blanc lit-cage, chemise aux plis sages, yeux clairs pointés au ciel, priant Dieu que Papa soldat revienne. (Celui-ci, en surimpression de la bercelonnette, la moustache bien lissée, lisait attendri une lettre de la mère sur fond de verdure mirlitonnante - alors qu’il pataugeait dans l’indescriptible). Bon sang, ce n’était pas à Lui de l’exaucer, mais à Guillaume, à Joffre, à Nivelle, à tous les autres, à toutes les badernes, à toutes les bedaines galonnées qui auraient été trop lourdes pour jaillir des tranchées, trop raides pour courir sous les rafales, trop délicates pour dormir sur la merde des feuillées ! Oh, rendre les pères, ils le firent. Dans un cercueil. Quand on le put.

Tu t’étonnais de ce voisin dont le seul aliment était du lait : l’ypérite ne t’aurait rien dit. Son régime dura dix ans. Tu ne vis pas cette voisine, apprenant la disparition de l’aimé, glisser avec son sourire l’avis de décès sous une pile de draps, que l’un et l’autre n’en ressortent jamais (d’ailleurs, l’avait-elle vraiment reçu). Ni celui-là, arrêtant le travail un certain jour de l’année, non pour le repos mais par incapacité d’affronter autrement qu’à l’écart l’anniversaire de son innommable à lui, ainsi le chat s’isole quand il va mal. Le seul à te faire rire fut la forte tête qui, attendant vainement un ruban mérité, jurait de le refiler à son chien. Le jour enfin venu, il n’eut pas cette audace, s’en voulut, et cessa de plaisanter. Tu ne compris que bien plus tard le silence des hommes du village ou de la famille dès qu’on évoquait La Guerre, dont tu n’avais eu d’échos qu’assourdis : murés dans la douleur, déchirés entre le désir de chasser encore les ombres revenant chaque nuit et la peur de perdre à nouveau leurs voisins de souffrance, taraudés par l’idée que nul ne pouvait comprendre, et qu’au fond, tout le monde s’en foutait. Tu ne les entendras jamais parler des mutins de 1917, ni eux ni personne, d’ailleurs, qui le sut. Ceux-là, morts pour tous, morts pour rien. Pour rien ? Non, pour l’honneur des ganaches. Toute cette armée en gris sale dont tu ne découvris que bien plus tard l’immensité, tous ces hommes si nombreux et si seuls, la Grande Muette en avait fait des infirmes. Et surtout, des muets.

Et si tu n’en as pas assez, camarade Czar, voilà la suite :

Les Allemands, dont les obus avaient creusé des millions de tombes, étaient haïs. Mais personne ne réalisait que les infinis champs de croix qu’on avait plantées de part et d’autre de la frontière étendaient la même géométrie glacée devant des veuves qui portaient le même voile. Chez nous, ces croix voisinaient les croissants de ceux qu’on avait arrachés au soleil d’Afrique, les envoyant s’éclater dans la boue froide et anonyme d’un pays pour eux à jamais étranger. Croix et croissants fraternisaient avec les étoiles de David de ceux qui avaient cru payer de leur vie le droit d’aimer cette terre, leurs fils en seraient désabusés par wagons entiers. Tous emblèmes blancs, un blanc de sépulcre blanchi, un blanc pour cacher la pourriture, celle des corps et celle de la civilisation que cette guerre avait tuée.
Comme le rappelait un grand album aux faux airs de Hansi, Joujoux d’Alsace, qu’on se passait convaincus, ces balourds de Teutons avaient osé infester quarante ans notre Alsace-Lorraine si joliment française, y promenant leurs arrogantes panses houblonnées, leurs petites lunettes rondes, leurs bédides filles yeux pigles, nattes plontes et tents de castor. Donc, dès l’enfance, on cultivait le mépris du Boche, du Chleuh, du Frisé, du Fridolin, du Vert-de-Gris, au choix. On y ajoutait en tout oecuménisme les Youpins, qui avaient crucifié le Bon Jésus – que son sang retombe sur nous et nos enfants ! Dans deux décennies, il retomberait en pluie d’étoiles jaunes. Avant de filer sous les draps, les bébés jouaient à Vive la France-A bas les Boches : bras levés pour la patrie, puis jetés dans la couette contre l’ennemi. Les cours d’école répétaient la martiale comptine As-tu vu Guillaume sur son gros canon, envoyant le Kaiser là-où-même-le-roi-va-tout-seul subir les outrages excrémentiels de Monsieur le Curé. Nos pères y avaient dépêché Bismarck, nos fils y expédieraient Hitler. On s’initiait au chauvinisme avec le proverbe : l’italien ça se chante, le français ça se parle, l’anglais ça se crache, et l’allemand ça se dégueule.

ils défendaient leur pays, leur village, leur système de valeurs, c’est exactement ce que j’ai écrit.

Une bonne partie de ces soldats venait des régions envahies par un ennemi qui faisait peu de quartiers (quand on vit dans le Nord, on en connait un rayon sur les massacres opérés par les troupes allemandes lors de leur avancée de l’été 14). Le Chti enterré dans une tranchée voyant par beau temps son village derrière les lignes ennemies où se trouvait sa famille qu’il n’avait pas revu depuis trois ans et n’ayant des nouvelles d’un fils qu’il n’avait jamais vu que par deux lettres annuelles passées par la Suisse grâce à la Croix-rouge.

Les aberrations du commandement, la connerie du bourrage de crane, tout ça n’autorise pas à déverser cette chiasse relativiste : les types qui ont bu de l’eau croupie dans un trou d’obus à Verdun ne résistaient pas par « peur de la gendarmerie derrière », ils le faisaient parce qu’ils savaient ce qui était en jeu : leur mode de vie, leur liberté et celle des leurs. le patriotisme, c’est parfois simplement son village.

C’était à prévoir qu’on allait me balancer son petit morceau du bon docteur. Tant mieux, on aurait pu craindre du barbusse, pénible prosateur bolchevique.

PMB appartient à cette catégorie morale prête à interdire la voiture quand il voit un orphelin du pont de l’Ascension.