Le coup de sang d'un « plouc en colère » contre punks et ravers
L’information s’arrête aux portes des grandes villes. Les petits drames ruraux quotidiens n’intéressent personne, ce qui les vivent, encore moins. Nous avons dans les trente ans, et nous essayons de monter une exploitation agricole. Tout le monde s’en fout. On se lève à 6h30, pour faire les fromages, ou les marchés... On bosse parfois quatre-vingts heures par semaine. J’ai dû prendre une calculatrice et recompter tellement le chiffre me paraît incroyable.
Pour le moment, on ne dégage pas de salaire. On est pas des Cosette, on a choisi cette vie. On est même des nantis d’avoir pu financer un tel projet. Mais on bosse a un rythme tel que toute rupture de notre organisation fait de notre vie un enfer.
L’enfer, à 2h10 du matin, l’heure à laquelle je vous écris ce témoignage d’un plouc en colère, c’est un concert de punk organisé par des rebelles de la société hyper fâchés, à en croire leurs hurlements sur-amplifiés. Au milieu de la forêt domaniale. Je ne dis pas où, parce que, réellement, on a la trouille que d’autres se pointent.
Des raves minables, deux ou trois camions et cinq ou dix camés
On a déjà eu pas mal de raves minables. Avec deux ou trois camions, cinq ou dix pauvres camés et un mur de son. Je n’exagère pas par atavisme anti-technoïdes. J’ai même interrompu ma courte carrière de militant de gauche, parce que je pensais qu’il fallait être réactionnaire au possible pour cautionner l’amendement Mariani (relatif aux rave parties).
Mais vraiment, la fille que j’ai croisée ce jour-là ne devait pas avoir dix-huit ans, elle était déchiquetée. Peut être juste l’alcool, vu le monceau de bouteilles de bière près du camping-car. Mais très franchement, les yeux étaient un peu plus chimiques.
Et aujourd’hui, le concert de punk raté. Je les entends tellement bien que j’ai saisi que le chanteur disait à ses musiciens « allez, on la fait quand même jusqu’au bout », après s’être planté comme un manche. Minable.
Quoi ? Je parlais de me faire justice moi même ?
Minables aussi les flics, qui, la nuit de la rave, m’ont engueulé de les appeler pour un tapage nocturne. Je leur ai expliqué que c’était une rave, mon interlocuteur m’a répondu qu’il ne pouvait pas se déplacer pour un tapage nocturne. Je lui ai alors dit qu’il valait mieux que ce soit lui, et non moi, qui y aille. Quoi ? Je parlais de me faire justice moi même ? De commettre un délit pour un acte qui n’encourt qu’une simple contravention ? Je me suis fait engueuler, j’ai raccroché.
Le lendemain était un jour où je ne fais pas de marché. Je me suis recouché, j’ai fini par me rendormir au bout de vingt minutes. Au bout d’une demi-heure, le flic m’a rappelé, m’a réveillé pour me suggérer, narquois, de porter plainte. Cette fois-là, on a eu de la chance, il y a eu d’autres plaintes. Ils ne se sont pas foutus de moi.
Mais cette nuit, ils ne se sont pas déplacés. En tout cas, pas jusqu’à 2h21, heure à laquelle je termine cette longue plainte un peu ridicule d’un plouc en colère. Je vais essayer d’aller me coucher, de dormir un peu pour pouvoir garder notre petit d’un an pendant que ma femme ira faire les fromages et que quelques punks extrêmement rebelles et très mauvais musiciens cuveront leur surdité et leur bière.
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80h/semaine, ca fait 11h30 par jour et tous les jours, si on eleve 2h pour les repas il vous reste donc environ 10h pour vous laver, faire vos affaires, vous occuper de votre enfant et dormir...c’est normal que vous soyez fatigué ! Et pour pas un rond en plus...un conseil : arretez de vous faire du mal !
Evidement vos « voisins » semblent irrespecteux de vous et de la loi mais bon c’est votre choix de vie qui principalement vous rend fatigué...a mon avis.
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