Stéphane et Stéphane, récit d'une love story sur glace
Deux crosses de hockey tatouées sur une épaule (Ryan Frost/Flickr).
Notre partenaire Têtu fête son 150e numéro. Nous publions la touchante histoire d’un hockeyeur amoureux d’un autre, choisie parmi les nombreux témoignages que le magazine a reçus depuis le début de l’été célébrant le bonheur et la fierté d’être homo malgré l’histoire, malgré l’homophobile, malgré l’adversité.
Un soir d’octobre, l’an dernier, à la patinoire de Bordeaux. Le comité directeur du club de hockey sur glace se termine. Les sentiments se mélangent dans ma tête, je suis à la fois heureux et nostalgique. Je me demande ce que Stéphane serait en train de faire, en ce moment précis. Serait-il sur la glace, avec l’équipe professionnelle, pour l’entraînement ? Où à la maison, avec Jordi, mon fils, notre fils ?
Le président me sort de mes pensées. « Pour l’apéro, c’est ta tournée ! » Mon élection comme numéro 2 du club va me coûter cher. Je me sens bien avec mes collègues dirigeants, j’ai toujours pu évoluer dans le club malgré ma différence, dans un milieu - le sport de haut niveau- d’ordinaire homophobe, ou en tout cas peu ouvert à l’homosexualité. L’entraînement se termine, nous sortons. Sur la même glace, dans le même club, des années plus tôt, j’ai connu tant de joies. Quelquefois aussi, des heures plus sombres...
Flash immédiat
Juin 1993. Le championnat du monde des juniors se déroule en Suède. Je suis capitaine de la sélection nationale suisse des moins de 20 ans. Cette compétition, importante sur le plan sportif, le sera aussi pour ma vie. Lors d’une conférence de presse d’après-match, je suis présent sur la tribune à côté du capitaine de l’équipe nationale danoise.
Ce mec, je l’ai repéré dès le premier jour de la compétition. Sa beauté toute naturelle, sa personnalité m’ont fait flasher immédiatement.
Je passe à côté de l’interview. L’euphorie de la victoire, peut-être... Ce mec qui me trotte dans la tête, plus sûrement... Je bois ses paroles. A la fin de la compétition, nous terminons vice-champions du monde des moins de 20 ans. Les équipes encore présentes concluent ce dernier soir en boîte de nuit.
Nous faisons connaissance avec mon homologue danois. Nous partageons le même prénom, Stéphane, nous bénéficions chacun de deux nationalités, dont une nous est commune : nous sommes, aussi, français tous les deux. La nuit se terminera à deux...
Du couple à la famille de quatre
Juin 1994. Un an après notre rencontre, notre couple se porte bien. Nous avons des projets à la pelle : nous installer ensemble, fonder une famille. Ce rêve prendra forme plus tôt que nous le pensions. Nous avons tous deux signé un protocole d’accord avec Bordeaux. Il me devancera d’une saison, le temps pour moi de terminer l’année de contrat qu’il me reste à effectuer en Suisse.
Quelques mois plus tard naîtra un petit garçon, Jordi, grâce au concours d’une amie bienveillante. Père biologique, j’en suis le père légal. Mais Stéphane prendra pleinement part à son éducation, sans oublier Valérie, la mère, qui tiendra toute sa place dans ce trio...
Septembre 1995. Nous venons d’aménager, Stéphane et moi. Je découvre la ville. L’appartement, payé par le club, est en plein centre, grand et spacieux. Officiellement, nous avons chacun notre chambre, mais cette illusion ne trompe pas grand monde. Notre relation commence à faire le tour du petit monde du hockey français.
Ma famille est au courant depuis bien longtemps déjà. Stéphane, de son côté, est plus discret par nature. Cela m’a freiné, à regret, dans ma volonté de sortir officiellement notre couple du placard, Stéphane y étant opposé. Je cherche la lumière, non seulement par militantisme, par souci de visibilité, pour faire évoluer les mentalités, mais aussi pour crier mon amour de ce garçon dont je suis fou.
La nuit où tout s’effondre
Octobre 1997. La sonnerie stridente du téléphone me réveille en sursaut. Il est minuit. Un ami, jeune interne de permanence, me prévient que Stéphane vient d’être admis aux urgences dans un état critique, victime d’un accident de la route. Je me précipite à l’hôpital. L’état de Stéphane n’est pas terrible, il est placé dans un coma profond.
En raison de son état et vu l’heure tardive, je ne peux pas le voir. En rentrant, je craque. Cet accident, intervenu alors qu’il rentrait d’un déplacement chez ses parents, je m’en sens responsable. Nous nous étions engueulés, Stéphane était parti. Kristina, sa mère, m’avait appelé pour me dire combien il était mal. Elle se doutait que je devais l’être aussi. Son discours m’avait touché. C’est en partie grâce à elle que nous nous sommes reparlés, réconciliés même.
Stéphane restera dans le coma trois semaines. Trois semaines de cauchemar, à ne plus manger ni dormir. Un soir d’entraînement, le directeur sportif fait signe à l’entraîneur. Ils me regardent, puis m’appellent. J’ai peur de comprendre. Ces quelques secondes m’ont paru une éternité. C’est la fin pour Stéphane. Je me précipite à l’hôpital, accompagné de plusieurs joueurs de l’équipe, nos potes les plus proches. Ses parents sont en route vers Bordeaux. J’ai réussi à obtenir que Stéphane ne soit pas débranché avant l’arrivée de nos proches (famille, parents et amis), afin qu’ils puissent le voir vivant une dernière fois.
Juin 2009. Jordi est désormais un jeune homme ; je suis fier de ce gamin. J’ai une pensée émue pour ses deux autres parents. D’abord pour Stéphane, mon premier grand amour. ensuite, pour Valérie, sa mère, partie beaucoup trop tôt elle aussi, des suites d’une maladie longue et douloureuse. Je les imagine dans un monde idéal, sans souffrance. Je pensais ne jamais me relever de leurs départs successifs. Pourtant, je suis toujours debout. Ils m’ont enrichi de leur amour, chacun à sa manière. Et avec le plus beau des cadeaux : ce fils, qui est une partie d’eux-mêmes.
En partenariat avec Têtu Têtu 
Photo : deux crosses de hockey tatouées sur une épaule (Ryan Frost/Flickr).
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Pédé militant
Pédé militant
C’est beau tout simplement, ça me touche peut-être davantage parce que je suis gay aussi.
Mais je trouve cette histoire belle, bien qu’un peu triste.
Quand on voit tout ce que l’on peut se prendre dans la gueule... Je ne cherche pas à me victimiser, mais tout simplement quand on lit une histoire pareille, peut-on me dire ce qui dérange ?
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