La Tunisie après le meurtre de Chokri Belaïd : « Jasmin mon cul »

Je jette un regard autour de moi : à qui confier ma détresse ? Où trouver une âme criblée de mille coups, mais rebelle, pour me confesser à elle ? Je me penche au fond de moi-même et je frissonne.

La poursuite du fauve mangeur d’hommes et la lutte contre ces forces invisibles servent- elles à quelque chose ? Je pars pour dire l’ami, mais les mots déchaînés m’entraînent vers l’Amour :

« Ils m’en veulent de rejeter leur monde, un monde de notables et de mondains. Ils m’en veulent d’avoir craché sur leurs argents et leurs reconnaissances. Ils font tout pour me caser, m’acheter, me corrompre, me réduire à l’état de légume. Ils veulent désamorcer ma nuisance par des chemins de traverse, des raccourcis et des ricanements affublés de faux nez. Ne savent-ils pas que je suis pauvre… mais orgueilleux ? Sans le sou, mais toujours debout ? Ils sont pauvres, les riches. »

En relisant « La Conjuration des Imbéciles » de John Kennedy Toole, et en revoyant « Kagemusha » de Akira Kurosawa, je vous toise : la montagne ne bouge pas. Je suis l’enfant de la balle.

Où est-ce que j’ai raison ? Où est-ce que j’ai tort ? Quand est-ce que j’ai eu raison ? Quand est-ce que j’ai eu tort ? On s’en fout comme de l’an quarante.

Colèe et tristesse des Tunisiens aux obsèques de Chokri Belaïd vendredi (Thierry Brésillon)

« Je reste le maboul du douar »

Je ne suis pas raison. Ma folie n’a jamais eu raison de leur raison. Je reste le maboul du douar. Ils restent les cheikhs de la tribu.

Simplement : nous étions sous Ben Ali une peuplade sodomisée, lobotomisée. Tous cocus. Comme tous les cocus, ils ne veulent ni ne peuvent voir ni rien savoir de ce que leurs femmes leur tressent dans le dos. Il y a des vérités, disent-ils, pas bonne à savoir.

Ma gaffe, c’est d’avoir exhibé sur la place publique et au clair de la lune mes deux cornes de cocu. J’étais le bruiteur qui bruite l’âme brisée du Tunisien sur un récif d’acier.

Je n’avais pas honte de dire que Ben Ali m’a épousé. Que Ben Ali m’a rendu un homme cheval. Que Ben Ali me pissait dessus ma tête de macchabée. Ce monde de tarés m’en voulait d’avoir scandé des scandaleuses vérités.

Aujourd’hui, mes co-cocus se réunissent comme des alcooliques anonymes et se la racontent leur misère d’hier sous ZABA. Ils se disent révolutionnaires et post-dictature et font tout pour ne pas voir ce qui se trame maintenant et ici sous leur matelas.

D’actualité, ce ne sont pas leurs femmes qui font des enfants dans leurs dos, mais ce sont leurs mères qui forniquent avec le premier…survenu. Mais, chut… ne dites rien. Une mère, c’est sacré. Le temple de la virginité. Elle ne copule point. Jamais de la vie. N’insistez pas.

Eh bien, sachez-le, fils de ma mère, la Tunisie qui s’est donnée à Ben Ali continue à se donner sans vergogne à ses enfants naturels : Mohamed Ghannouchi [che du parti islamiste Ennahdha, ndlr], Beji Caid Sebssi [dirigeant et autres Rached Ghannouchi, tous majordomes de Leila Trabelsi, la belle. Une orgie fantasque sous les yeux approbateurs et non hilares de ses propres enfants.

Qui va croire que des Moncef Marzouki [le président tunisien, ndlr], Mohamed Abou, Moustafa Ben Jaafar, Khalil Zéouia, Sihém Bensedrine, maquisards sous Ben Ali, rentrent dans les rangs, applaudissent, portent des cravates et font Kiss aux caméras, dès qu’il s’agit de coups d’Etat ou d’Etat d’urgence. Magots ou magouilles obligent. Ils étaient mes compères. Pires que des traitres, ils sont devenus des responsables.

« La Thawra, wala zebbi ni révolution, ni zebbi », le blues que chante la rue.

« Le seul acte révolutionnaire, c’était la fuite de Ben Ali »

En revanche, dites : il était une fois la révolution, tout juste après le 14 janvier. Le seul acte révolutionnaire, c’était la fuite de ZABA. Et basta. Pour la suite, c’est une question de raison d’Etat.

Les complices de Ben Ali, ceux qui ont enterré avec lui le cadavre exquis et se sont partagés comme des hyènes la charogne ; gardent entre leurs mains les clés de verre de la ville et ne laissent personne s’introduire ni s’échapper.

Le pouvoir de l’argent, le pouvoir des armes, le pouvoir directionnel, la presse et surtout le pouvoir de nomination, ce pouvoir quasi-divin sont toujours entre les mains des orphelins de Zaba.

Pour le peuple, que dalle. Une révolution continue, c’est mettre à plat tout un système. Or, le système est toujours là, florissant, resplendissant et on ne peut rien contre lui et il peut tout contre nous. Les mêmes têtes, le même gang pour le même hold-up. Un changement dans la continuité sans changement. Juste une révolution de palais, barbe et djellaba. Zaba s’est déguisé en Zaballah.

D’ailleurs, la Tunisie peut-elle s’offrir une révolution ? Elle n’en a pas les moyens. Une question à mille inconnus. Comment révolutionner un pays qui vit archaïquement et anachroniquement son histoire, sa géographie, son passé, son présent, son futur sans futur (No hope). La gabegie. Un gribouillage de débiles mentaux.

La gifle : une vérité sous embargo que seuls les ombres de l’ombre détenaient : on vient de découvrir que la Tunisie, ce tigre maghrébin, s’est avéré non pas un pays du tiers monde, mais du quart monde.

« L’Etat s’arrête aux portes de Tunis City »

L’Etat s’arrête aux portes de Tunis City. Un Etat en banqueroute, en faillite, la totale, qui ne donne du travail, de l’estime, du succès, de l’argent, du pouvoir, du sexe, qu’a ceux qui ont entre leurs mains le graal.

A l’intérieur, le pays ressemble à Eboli. Gafsa, Sidi Bouzid, Kasserine, des Tombouctou, des Kandahar. A deux heures de vols des cités lumineuses de l’Europe, Tunis crève la faim.

Ces villes de l’intérieur qui ont marché un certain janvier 2O11 sur Tunis vivent toujours la misère, la paupérisation, l’ignorance institutionnalisée. Vingt huit pour cent de la population vit sous le seuil de la pauvreté. Donc, les pauvres sont le double que les moins pauvres.

Que reste –il du pays si la majorité noire et anonyme vit la démerde ? Dix pour cent de riches qui se gavent et bradent ce pays ou son semblant ? Dans ces villes de l’intérieur, ces villes qui suintent la guigne, ce ramassis de gourbi- ville, il n’y a pas de cinémas, pas de théâtres, pas de places publiques, pas de jardins, pas d’arbres, pas d’oiseaux, pas d’eau, sauf un soleil grand grand comme un cerceau et rouge rouge comme un fourneau, qui accable les costauds de la smala.

Sans lieux communs, sans Polis, sans agora, peut-on rêver de politique ?

Faire de l’élection un festival de rue ? Sans débats- combats, sans idées, sans livres, sans lectures, sans nourriture spirituelle, peut-on penser le pays, peut-on réinventer la liberté et croire qu’il est possible d’atteindre la lune avec un ballon ?

« Rien n’est possible dans ces lieux de désolation »

Peut-on croire à l’impossible alors que rien n’est possible dans ces lieux de désolation, de désastre séculaire, ces paysages de pierres où les oueds sont de pierres, les arbres sont de pierres, les hommes sont de pierres.

Même un plan Marshall ne peut sauver ce pays de la misère et de l’handicap. Je ne suis pas fataliste, je suis réaliste. La Tunisie, c’est pas la peine. Le bonheur n’est pas tunisien. Le paradis, un peu plus loin.

Au sud de l’eau, mes pays se plaisent dans les conneries d’antan. Sommes-nous arabes, musulmans, croyants ou païens ? ... Le monde dialogue avec les Martiens et les petits hommes verts alors qu’on se bat pour la couleur d’un voile et la longueur d’une barbe.

Y a-t-il dans les parages un cinéaste, un poète, un homme de théâtre à qui je dois une belle phrase, une image, un personnage, une balade ? Que des épaves qui puent la moisissure et la sardine. Jasmin, mon cul.