Mort d'Abraham Serfaty, opposant historique d'Hassan II

Encore une fois, ce qui m’a paru condescendant, c’est précisément votre soupçon à l’endroit de « moh56 ». Si, au moins, vous aviez simplement posé une question, pour éclaircir vos doutes.

Le « fantasme des origines », façon « politique ethnique », ça ne prend pas vraiment, et ça n’a jamais vraiment pris au Maroc. (Pas faute à certains d’avoir essayé, pourtant.)
Lien
Il y a des Marocains fiers de leurs origines (diverses), mais aucun ne songe ni n’a jamais songé à en faire une politique.
Seule votre ignorance du pays et du vécu des Marocains, qui se savent tous des « poupées russes », vous donne une vague excuse.

Pour finir, comme ce n’est pas en ligne, cette citation un peu longue (pardon), mais qui en vaut la peine.
[« Josua » et « Aïssa » sont deux noms du même narrateur ; le second étant son nom de clandestinité dans la lutte anti-coloniale]

« Voix dans ce parc Murdoch près du lycée Lyautey à Casablanca, ce parc où entre deux cours les oranges achetées à un marchand ambulant avaient le goût de la liberté “je conçois à la rigueur que tu sois communiste, je suis moi-même gaulliste de gauche et j’ai un certain respect pour les communistes. Mais tu es juif tu ne peux être du côté des Arabes de ces nationalistes fanatiques qui ne rêvent que de nous jeter à la mer. Demain ils vous feront la peau !” Pierre Grisnez, allongé sur une chaise longue, il habitait pas loin du parc, parlait avec le poids d’un homme parvenu au sommet de sa carrière de financier, avec la bonne conscience de gauche. Josua écoutait mal à l’aise prêt à se mettre en colère se retenant s’accrochant à quelques phrases vagues il était soudain rejeté loin en arrière les Grisnez étaient les premiers amis français de la famille les seuls profondément sincères on ne sait quel hasard les avait jetés dans cette petite ville de Safi lui le père était architecte contrairement à d’autres il n’avait pas réussi à faire le moindre sou un rêveur peut-être la mère d’origine russe apportait une note originale dans cette famille dont on parlait beaucoup à voix basse pas pour en dire du mal mais parce que beaucoup de choses différentes se passaient chez eux autrement que dans la famille juive de Josua des divorces des filles assez libres à voix basse pour que les enfants n’entendent pas, ils étaient la porte de l’Occident une porte qui s’ouvrait sans bruit laissant passer des petites choses des petits cailloux blancs sur un itinéraire secret : la mode des robes de chiffons un peu fous venus de Paris, le bridge la table de jeu recouverte de feutre vert leur doit sa naissance, des manières d’être et de vivre, parler de modèle c’est trop dire plutôt une séduction très discrète ils étaient un peu bohèmes sincèrement amis sans esprit d’arrogance sans pouvoir, sans situation à vous jeter à la figure, amis intimes bien sûr quand ils venaient rendre visite on leur ouvrait le salon, mais cela ne les éloignait pas pour autant. Ils avaient une maison en Normandie entre Le Havre et Rouen, en pleine campagne à quelques pas de la Seine c’est là que Josua fit grâce à eux quelques découvertes essentielles : un saucisson dont la saveur s’est perdue à jamais et cette chose extraordinaire le camembert la révélation d’un monde nouveau, c’est là aussi que lui Josua apprit pour les avoir accompagnés comment les petits Français se promènent dans les bois pour cueillir des noisettes le long du fleuve, les petits Français Pierre Serge les enfants de la famille il y avait aussi des filles comme Antoinette dont le charme alangui faisait vibrer à chacune de ses visites la rue des Menuisiers. Rejeté très loin en arrière la colère gagnait Josua : une amitié pas réellement personnelle mais celle de deux familles s’effondrait comme si elle n’avait été qu’une illusion une fascination trompeuse “Reste juif puisque après tout tu n’es qu’un juif” l’imposture allait le faire exploser le mensonge radical au-delà des bonnes intentions “tu ne peux pas être juif ce Marocain juif, tu ne peux être que français ; un Juif camouflé un Juif honteux mais reconnaissant à l’égard de la nation protectrice” imposture, imposture des mots la face lézardée craquelée du discours tombe en poussière bouts de chiffons jaunis brûlés par le temps le soleil et la pluie vœux anonymes accrochés aux arbres du vide ils ne vous conduiront jamais au cœur du sanctuaire.

Jamais ils ne dévoileront la main qui les a noués pour dire un désir marquer une présence implorer une clémence une réponse du saint enterré là celle du destin. De sa fenêtre Aïssa victorieux de lui-même, quel était le sens de ce défi jeté à lui même par lui-même, regardait le fqih surveiller ses moutons il écoutait sans chercher à savoir si ces voix d’enfants psalmodiant le Coran rythmaient sa vie ou leur mémoire ancestrale tout à l’heure d’un moment à l’autre la porte pouvait s’ouvrir des flics surgir pour l’arrêter “votre fils travaille contre la France” comme ils l’avaient dit à sa mère un fourgon cellulaire stopper dans la rue pour arrêter aussi le fqih ou ces hommes occupés à construire une maison ces flics sont français ils seront demain marocains Aïssa regardait ces hommes ce chantier ce cube à deux étages qui sortait de terre à toute allure, pareil aux autres, l’uniformité d’un paysage actuel, à venir, juxtaposé sur l’autre celui du fqih de ses moutons, du M’sid résonnant de voix d’enfants il regardait ces hommes à l’heure de la pause à midi assis là à même le sol autour d’un tajine qu’on aura apporté recouvert d’un linge, un tajine de légumes et de viande peu ou presque pas juste de quoi faire passer le pain “Douaz” pendant ce temps sur un foyer aménagé entre deux pierres l’eau bout, le verre de thé à la menthe apportera un peu de détente, la conversation est très gaie entre ces hommes il y en a toujours un qui a beaucoup à dire le talent l’art de la plaisanterie dans cette langue drue encore paysanne traversée de mots d’expressions parfois empruntés au français la langue ouvrière casablancaise Aïssa aurait pu leur parler se joindre au cercle partager ce pain ce verre de thé comme il l’avait fait tant de fois un peu partout au port par exemple avec les dockers “Hadack Yahoudi” Touzani le chef de la manutention le responsable de cette terrible exploitation le disait aux uns et aux autres le faisait dire partout pour stopper l’action des syndicats et du parti “c’est un Juif” ça ne prenait pas la ligne de partage passait ailleurs jamais il n’a eu à s’en défendre à s’en cacher à chercher des explications ça ne prenait pas et jamais encore une fois jamais il ne s’est senti exclu ni même gêné à l’idée à la crainte que cela pouvait surgir jeter le trouble plus tard, beaucoup plus tard dans un temps sans mesure dans la faille de deux univers engloutis ou seulement ensevelis dans la blancheur d’un linceul plus tard dans l’éternité de l’instant de ce cimetière marin d’Azaïla devant cette mort familière accueillante dans la pierre rugueuse et l’herbe l’angoisse d’une absence lui serrait le cœur comme s’il s’était absenté de lui-même comme si solitaire égaré dans un désert errant à la recherche de traces recouvertes par les sables il ne savait plus quel écho pouvait répondre à sa voix “On raconte qu’en ce temps-là musulmans et juifs partageaient la même vie dans cette petite ville exemplaire” mais c’est déjà le récit le regard voilé de la nostalgie la tentation du passé, la fâcheuse habitude de croire que les clartés incertaines du crépuscule annoncent la nuit. »

Edmond Amran El Maleh, Parcours immobile.
Éditions Maspéro, 1980, réédité par André Dimanche, 2001 ; p. 230 à 232 de la seconde édition.